Comment dire autre chose que "je me suis un peu trop avancé", et dévoiler dès l'abord mon essentielle procrastination, incessant reflux d'idées sur la parole du lendemain ? Ayant à peine achevé la lecture du texte de Blanchot, trop occupé à rêver à partir de là pour qu'il me soit possible encore d'en parler - si bavard, si peu dissert... Toutes mes excuses pour ce premier décalage, laissant pour un là d'un autre jour l'ici sur lequel je trébuche. Au moins pourra-t-on trouver à la racine les quelques directions qu'on garde en vue.
Vue une partie des Ailes du désir, à terminer d'urgence.
Commencé Le sous-sol de Dostoïevski ("Oh ! Si je n'avais été qu'un paresseux! comme je me serais respecté!", début du chapitre VI).